CVIII y CIX

CVIII

Estaciones de autobús

Llego pronto a la estación,

es fea, es desangelada,

me dice con todas sus

paradas abiertas,

¡Vete de aquí,

vuelve sólo cuando te

vayas a ir!

Arrastro la maleta

hasta la plaza de …

cerca está la Caja de Música.

En todos los bancos da el Sol

y yo me siento en uno,

en que una mujer, aparentemente,

escucha algo

en sus auriculares.

Me siento y la saludo.

Yo acabo de llegar,

me familiarizo con lo que

me rodea,

vicio de depredador.

Después hago fotos

al monumento en que

se festeja

la victoria de los portugueses

sobre los franceses.

Que viendo cómo van

las cosas en la O.N.U.,

en la U.E. y

en T.O.D.O.,

mejor perder que ganar.

Finjo que soy un diletante

y me pregunto si

podríamos tener una aventura,

esa mujer y yo,

esa mujer que escucha algo

en los auriculares.

Ella debería ver

que estoy de paso,

que no se comprometería a nada.

Igual está esperando

que sea yo el que

de el primer paso

de qué.

Pero, ¿Y los auriculares?

Podía darme a entender algo.

Pasado un tiempo prudencial

se ve que pierde la paciencia,

se ha cansado de darme

una oportunidad, supongo,

esto es machista, lo sé,

y se va.

Se va andando,

como enfadada,

como reprochando algo.

Estoy por ir detrás de ella

y decirle,

¿Cómo iba yo a saber?

Pero no me iba a entender,

no sé si porque es portuguesa

y no habla como un hombre,

o porque es mujer

y no habla español.

La cosa es que se va,

me parece que enfadada,

y la verdad es

que razón tiene,

y la verdad es

que podíamos haber arreglado

algo.

Algo como lo que escuchaba

en los auriculares.

¿De qué ciudad estoy hablando?

CIX

Patrias

Yo no puedo

escribir versos patrióticos,

ni cantar himnos

u ondear banderas,

porque mi patria bulle

por todo el planeta,

se inventa himnos

a cada momento

y cada primavera

estrena banderas.

Tengo que acercarme

al hombre,

a su sonsonete

y mirar su vestimenta,

para ver hilachas

de patria

allá donde voy.

Yo no puedo

escribir versos patrióticos

 pues me engolfo en los detalles.

CVII

CVII

El furgol en España

A Peter Handke,

Gloria Fuertes y

Muchachito Bombo Infierno

España es un país

rodeado por mucha agua,

muy amante del furgol.

Nacemos con una pelota

en los pies,

en la cabeza y en las manos.

Jugamos a muerte

cuando jugamos al furgol.

Y con una pelota

sabemos cómo tratar

y qué esperar en cada situación.

Si le damos una patada fuerte

y va a parar a Francia,

nos la devuelven sin dar las gracias,

si por el contrario va a parar a Portugal

se la quedan y nos dan las gracias.

Si va aparar a África,

 no vuelve,

como cuando no volvimos nosotros,

pero envía negros, negras y negritos

en condiciones lamentables,

como si fuera de juego continuara la jugada.

Lo preocupante es que cuando va a parar al mar,

todos salimos detrás de ella,

por eso la costa está tan poblada.

Nos cuesta recuperarla, pero siempre,

tarde o temprano la recuperamos

y continúa el partido.

Pero a veces pasan cosas desgraciadas

con el mar, que no es Francia ni Portugal,

pero sí África

y nunca sabes cómo reaccionará,

a veces está encrespado y enfadado

y eso hace que muchos niños

que han acudido a recoger la pelota

sean arrastrados a las profundidades.

Son nuestros niños perdidos,

que después se harán hombres fracasados,

maridos maltratadores,

jefes hijos de puta,

políticos corruptos

y banqueros desalmados.

Toda esa tropa de hombres miserables.

Eso nos pasa porque jugamos

con la pelota, mucho,

y con los niños, poco.

Entonces cuando caen al mar

sabemos qué hacer con la pelota,

para continuar el partido,

pero no qué hacer con los niños,

para poder continuar con la vida.

Algunos dicen que si no tuviésemos

mar, eso no pasaría

y tienen razón.

Pero eso es complicado

porque mover un país es difícil.

Y si lo movieras,

¿A dónde lo llevarías?

Hay agua por todas partes.

Pero eso, los que culpan al agua,

no quieren oírlo.

Terminan diciendo,

que una pelota, un niño,

¿Qué más da?

Yo, eso no lo veo claro,

somos un país de muchas pelotas

pero el agua tiene más.

CV y CVI

CV

Y si con todo pasase lo mismo

A Peter Handke

Con la familia,

con los amigos,

con el trabajo de cada día,

con el constipado

de cada primavera,

con las elecciones que se celebran

cada equis tiempo,

con los mocos, con las heces,

los amores y los hijos,

con el autobús

que coges cada día,

con el vecino chulo

del 13,

con las vacaciones de

cada verano

y los cumpleaños

de cada año,

y con el himno y la bandera,

el rey, la reina

y los principitos,

con la corrupción y la decencia,

la justicia y la libertad.

Que con todo pasase lo mismo.

Y es que he leído

 un verso

 de una poesía

de Peter Handke

y aparece Massiel.

Que recibe tres besos

de Cliff Richard.

¿Y si con todo pasase lo mismo?

CVI

 

Ya estaba aquí

Cuando salga

cierra la puerta.

Había gente así,

en aquellos tiempos,

y hoy,

el Marqués de Sade ya

era moderno.

Dios tenía su sitio ya,

y hoy,

muchos años después,

aún sigue en los

anaqueles de muchas

almas, cuerpos

de la Edad Media,

que se hacen estallar

con los últimos inventos.

Si no cierras la puerta

y entran las ideas,

y no lo puedes explicar,

¿Qué ganas?

Nadie quiere

eso para sus hijos.