LXIX

LXIX

Hasta que punto somos perros

Mi espectáculo favorito,

que en el mismo encuadre

un mendigo harapiento

con la mano pedigüeña

casi toque

el traje elegante

del riquísimo que acaba

de bajar de

su automóvil de ensueño.

Ni que decir tiene,

lleva un reloj de oro

y una dentadura perfecta,

él, que nunca mira la hora

ni come nada duro.

Y que después pasase

como a mí, aquella vez,

en que me puse a vomitar

y vino mi perro

y empezó a comérselo

y yo viéndolo,

seguí vomitando,

y el comiendo y relamiéndose,

y yo vomitando

y el comiendo,

así,

hasta que yo

ya no era

y el perro del hartazgo

explotó, como una revolución francesa.

Ahora me pregunto,

¿No podría haber sido de

otra manera?

Que a mi perro,

como a mí,

le diese asco mi vómito,

y yo, en gesto de solidaridad,

compartiese con él

mi comida.

Me monto espectáculos

para eso, por eso.

O escribo poesía.

Es lo mismo.

Todo vómito.

O nauseas,

augurios y presentimientos

van y vienen.