CXXVII

CXXVII

¿Qué me quieren?

¿Qué me quieren los que me han traído?

No sólo dos, no todos, todo.

Ando, no nado ni vuelo.

Como todos, sí. Como ninguno, sí. Pero yo.

Un cuchillo que saja mi carne,

que no es mía, pero que necesito,

dibuja el rincón de mi acontecer,

hace visible mi sitio, mi sutil

coraza que se derrama desde los ojos

a los barrancos de los demás, ajenos, tan parecidos.

¿Andan otros esperando por las esquinas

lluvias torrenciales que mudamente quedan

mirando, después, los fragmentarios reflejos

en los pequeños charcos de tanta existencia

cual barco en una tempestad?

Sus ojos y los míos, farallones del vivir,

se encaraman a lo alto de los precipicios,

para ser compañeros en la misma garganta

y derramarse,

cuando ya no puedan más,

de tanta implacable impotencia,

de la vacía nada que flota,

sobre los débiles hilos de agua

que alguna crecida traerá.

¿Y después?

Después miraran que nos miran,

detectando entre tanta mirada vacua

alguna minúscula chispa,

chispa que nosotros oímos vibrar,

para con los ecos que deja

esperar la terrible visita.

Y fin.